Qué todas las canciones me lleven a mí.

Ya no busco la palabra,
ni el delirio de tu silencio,
ahora el mar se ha dormido a mi lado,
sobre el costado izquierdo de una ola moribunda
mientras evita ver como naufrago,
como el sueño se olvida
como olvido el sueño.

Echar de menos aquello que jamás ha sido.

Y te escondes aquí,
en el lado derecho del corazón,
entre la duda y el sosiego,
garabateando recuerdos
sobre la hoja en blanco
de lo que nunca fue posible.

No, las cosas no están bien —te hubiera dicho si estuvieras aquí.

O quizás, hubiera callado para no romper el silencio que solo abriga ignorancia.

¿Pero que más puede confesar la ausencia sino la falta del sentimiento inconfesable?

Quiero escribir,
pero he muerto sobre la última línea,
sobre el punto y final que no nos dijimos,
sobre el renglón que jamás seremos.

“Un libro no acabará con la guerra ni podrá alimentar a cien personas, pero puede alimentar las mentes y, a veces, cambiarlas.”

Paul Auster

#PaulAuster

¿Y sabré, acaso,
dónde quedaron las palabras?

Si se perdieron entre los dedos
buscando labios que escribir
o el viento las arrebató
cuando soplaba olvidos del norte;

quizás, nunca se marcharon
y estén dormidas,
y sueñen sueños de poesía
que no se atreven a escribir.

📷Chauseva

Ven y hablemos de lo que nunca ha pasado,
de la palabra que se guarda con celo
y la poesía desnuda que devora las ganas,
del día que no existe si la ausencia se sienta a tu lado, de la noche que, taciturna, te impide soñar.

Amanece y ya no estás,
aunque tu cuerpo ocupe el espacio a mi lado;
desteñido de mi memoria,
sé que quieres confesar, pero no te atreves
¿acaso pensabas que no conozco la mentira
cuando me mira a los ojos?

—No hables —te pido.

Y solo quiero volver a soñar(te) como antes.

Llovieron dudas
y ahora el alma tirita de frío.

El tiempo me ha mordido la boca,
dentelladas de palabras muertas,
y los labios vestidos con púrpuras líneas
de poesía sin recuerdos,
de grises que ya no quedan,
de ventanas sin vistas a ninguna parte,
de silencios vencidos entre los dedos
que solo pretenden volar.

📷Sheedy

He soñado que aún me miras justo antes de despertar.

Esa gente valiente, poeta,
a la que le brilla en la sonrisa
la tristeza.

'Tempora mutantur, et nos mutamur in illis'.
Los tiempos están cambiados, y nosotros nos cambiamos con ellos.

'A veces tienes que dejarlo todo, limpiarte. Si no estás contento con algo, lo que sea que te esté deprimiendo, deshazte de ello, porque descubrirás que cuando eres libre, tu creatividad, tu verdadero ser, sale a la luz'. #TinaTurner

Del amor,
nadie nos advirtió
que nunca olvida.

Es posible que no tengas respuesta.

Aun así, creo que hubieras imaginado la pregunta, si el valor fuera capaz de acompañar las palabras, empujarlas hasta mi boca y dejarlas nacer con la serenidad del que ya sabe la verdad.

—¿Has amado alguna vez?

Después solo habría silencio.

“Ante ciertos libros, uno se pregunta: ¿quién los leerá? Y ante ciertas personas uno se pregunta: ¿qué leerán? Y al fin, libros y personas se encuentran”.

André Gide

#DiaDelLibro

Quizás, cuando la poesía se acabe,
me echarás de menos.

Pensarás: —¿donde han quedado las palabras que no pronuncias?
O los versos imposibles que escribes sobre la piel.

Y yo, sin poesía, te miraré sin verte, sabiendo que hace tiempo que no estás, pero que ya no importa.