La peste au-dessus du coton au-dessus du chair au-dessus de la silicone au-dessus du pixel au-dessus du cortex au-dessus de la vérité chétive. Carnaval à l’époque du coronavirus.

Traquer tout au long du soir, naufragé aux rives de l'insomnie, loin du clin d'œil phosphorescent, les phalanges puériles du jour...

Je suis sommeilier. Je découpe et déguste les morceaux oniriques d'autrui jusqu'à l'ivresse, jusqu'à la fuite de l'insomnie.

Luisant à vive allure sous la benne à ordures, les entrailles d'un escargot explosé, la Voie lactée en miniature.

Le soir promène ton ombre. Permets-lui de pisser son âcreté au bouleau. Et puis lâche-le sans laisse au parc pour côtoyer ses confrères.

Un cendrier forestier, un fleuve embouteillé, la toxine lacustre, du polymère spectral empalé au chêne. La nature joue à cache-cache.

Parfois j'occupe les bancs de vieilles églises par curiosité morbide pour leur chute prolongée par le temps mutiné, ce maçon à l'envers.

La campagne est 'l'idiotie rurale' selon Marx mais nombreux sont les poètes en ville qui s'allongent au caniveau pour mieux voir les étoiles

La purée de pois engloutit la ville. Les satellites sillonnent la région sauvage. La propagande de progrès est omniprésente.

Autrefois on avait le mur rupestre, le par-cœur, le calepin, le magnétophone, la capsule témoin. Voilà Google, ô suzerain intrépide.

Je chevauche des cauchemars montant le mont innommé ayant des fantasmes de guillotines svelte...

Assumer l'orgueil d'être la 8ème Merveille au monde dans tes yeux. C'est à dire un cataclysme incandescent voué à la ruine.

Je suis coureur de bois du désert numérique, baron du banal, cavalier du caniveau, documentariste du déclin, spéléologue de l'espèce.

Vignette 2117: Un conformisme climatisé aux tours surplombantes la ceinture de déchets intersidéraux ingurgitant notre lobotomie artisanale.

Malgré l'assaut calme de l'éphéméride, malgré ton châssis lacéré par la rouille de l'amour, tiens-toi victorieux comme une statue sans bras.

Il existe un bouquet de mots exquis qui n'a pas encore été sali par les chalutiers des moteurs de recherche. Il somnole aux feuilles.

Il était une fois j'ai bâti sur le versant septentrional d'une fesse la grandeur et la décadence de mon envie. Un amour architectonique.

Retenu pour l'infraction de vous avoir abstenu de la natation nocturne à l'étrange lucarne de la télé... Plaidez-vous coupable ou non?

On est sidéré par la grandeur de l'obscurité cosmique malgré nos boyaux baignant aux flots obsidiennes illimités. Sans parler de nos cœurs.

Je suis un silence prudemment organisé et primé de films noirs, de rideaux en dentelle et de moutons de poussière taillés en sculptures.